L'Écorche-rue

Dans les quartiers les plus anciens, là où la brume s’attarde et les pavés suintent l’humidité, on murmure le nom de l’Écorche-Rue. Aucun n’est certain de ce qu’il est. Certains parlent d’un esprit vengeur, d'autres d’un survivant défiguré par la guerre ou la maladie, rongé par l’isolement et la folie. Mais tous s’accordent sur un point : sa silhouette marque les mémoires.

Grand, voûté, dissimulé sous plusieurs couches de haillons mal assortis, il avance sans bruit, comme absorbé par la nuit elle-même. Son visage est masqué par une horreur de cuir et de sang séché cousue à la main, sans traits humains discernables, comme une peau volée à un autre. Ses bras, eux, se terminent par des lames affûtés fixés à ses membres comme autant de prolongements de sa haine.

Ce n’est pas sa force brute qui inquiète le plus, mais sa méthode. L’Écorche-Rue ne frappe pas au hasard. Il choisit ses victimes. Il les suit. Il les isole. Il attend la peur. Puis il surgit.